fragments.
This is a new poemario. it is the meeting between my Chilean and
English. It is a sort of diary where mi mind keeps its words. not sure where it
goes but, I’m sure it won’t be finished.
Fragments su título
es en Inglés, pero está en 2 idiomas, en honor al lugar donde me encuentro y al
humano que soy.
1. They were talking loud at the bar.
-Depends on how much you make a year. Replied.
2. Me pregunto ¿qué es bicicleta?
Que más que la
silueta sonriendo,
Libre por mi rostro
del viento,
Y el murmullo
escurridizo de las hojas.
¡Es simplemente
libertad!
3. ¿Se puede vivir en el vergel?
Viviendo para
convertirlo en ceniza.
4. Quizá Nietzsche nunca fue filósofo,
Ni Wagner artista.
5. Mixtures of blue and grey,
Silver hanging in the air,
Dark map drops of clay.
A night in eyes is written,
Second... in the sky glitters.
6. Te has dado cuenta del vino,
Mejora con la paciencia,
El lento paso del
sol,
De la lucida
cima,
Al dulce oscuro
recuerdo.
En tu alma de
uva,
Y tu recuerdo en la
mía,
Tomas un sabor
distinto,
Texturas y
formas,
Que paladar
viejo,
Con nostalgia
recuerda.
El tiempo me
enseña,
Que antes de vino,
Fuiste uva.
7. I feel sort of guilty about London,
This is my first summer,
And your sky, day dreamer,
London as transitions of colours,
From set to rise.
Blood spreading to clouds,
Deep shapes grey,
Shadows of white,
Blue amazing light,
Wet black night.
I should have done it before,
Maybe later never
comes.
8. La luna estaba envuelta en una telaraña,
Sus tonos
plateados,
Despertaban
cristales, destellan,
Sombras invisibles,
fondos oscuros,
A mi ojo su
geometría llega.
La luna estaba
cubierta,
Y a su lado cuelgan
destellos,
En sus enredos
tejidos,
Una manta que trae
queda.
La luna en la tela
se enreda,
Pero no se clava
como en mi cordillera.
9. Una vez una profesora me dijo
Frase más bella que
he escuchado en mi vida.
Naciste en la era
equivocado...
La hermosa y
delicada sutileza de esta frase,
despertó en mí una
idea,
mil poemas.
El hecho de tener
un alma vieja es un regalo.
10. Encerrado entre nubes,
Los colores de una
paleta...
El teatro del
cielo,
Las nubes actúan
libres,
El verano y el
viento del mar,
Aroma fresco lleno
de vida,
Un bosque lleno de
agua.
El húmedo sonido de
las olas,
Me recuerdan el
salado sabor de tus besos al calor.
11. El día pasa más rápido,
¡El rojo color del
sol... pálido!
Se aleja como la
última llama,
Vela que se despide
al frio,
Sus oscuras formas,
Traen noches más
largas.
El día pasa más
rápido,
¡El rojo color del
sol... pálido!
Se aleja como la
última llama,
Vela que se despide
al frio,
Sus oscuras formas,
Traen noches más
largas.
12. Quiero ser específico,
El origen de mi
vida no es encontrar la verdad,
trascender,
ni dirigir a nadie.
Quiero ser
riguroso,
Mi voluntad no esta
al orden de una simple cadena de pensamiento,
ni dogma.
Quiero ser empático,
Acepto que no tengo
mirada común,
El amplio espectro
de opiniones que suelen acomodar a todos.
Estoy tan de
acuerdo como en contra.
No trato de hacerme
entender nada,
Solo trato de
entenderme.
Tus reacciones
frente a mi opinión,
no es más que tu
lectura propia.
13. Las palabras carecen de sentido...
Nunca fueron
sacras,
Todo lo creado en
palabra,
Todo es lacra.
14. En el techo una ventana,
Una vitrina
iluminada de nubes,
Grises y blancos
Bailando al viento,
Yo cubierto en esta
caja.
Hipnótico paisaje
libre de cemento,
Esos donde la mente
libre vuela,
Blancos brillantes
golpe de luz.
Yo en mi parpado
transparente.
15. Cuantas vidas en uno viven,
Como un simple
número se divide,
Un punto en el
tiempo,
La única constante
es mi recuerdo,
Las vidas que deje
y respire,
Lo momentos
suspendidos en el tiempo.
16. El reflejo del espejo en mi ojo,
Al agua imagen que
en olas se mueve,
El bien y el mal
juntos se hunden,
El límite del
reflejo permitido,
¿Será que el bien
es mal,
Hecho en por el
bien de la maldad?
17. He sido regato y torrente,
Desparramado entre
piedras y terruño;
He sido fulgor y
hoguera hiriente,
Verde transformado
en carbón;
He sido suspiro y
galerna;
He sido odio y
amor.
...En un mismo lugar.
Aquí dentro...
Encerrado en las
paredes de mi piel,
Aquí... en el silo
de mi alma,
Escuchando mi eco
rebosante,
Seto donde se ciñe
mi libertad.
Aquí... en el
espacio más grande.
Aquí en la oquedad
ensimismante,
Donde no puedo
abrazar nada.
... Sólo mi propia existencia.
18. (Haiku)
Como una
nube,
De paso por tu
cielo.
Fugaz recuerdo.
19. El inicio de la primavera en la Cuenca,
Es el calor del
labio cuando quiere el beso,
El dibujo de su
comisura en mi ojo,
Y el frio espacio
que deja tu sombra.
Los cielos al nacer
pálidos,
Bajan sus párpados
en llamas,
Y te regalan una
bóveda estrellada,
Murmullos, y el
húmedo paso del silencio.
La Cuenca verde
esperando verano,
Floreciendo salvaje
en el cemento.
20. Hoy el sueño
se evita,
De golpe tu
recuerdo frio pasa por mi oído.
En mi pecho un
suspiro usa dos segundos,
Y con su vacío deja
caer libre un latido.
Tu cuerpo al borde
del mar, me persiguen,
Tus suspiros
dibujados al invierno,
Tus húmedos bordes
brillando naranja y noche;
Me recuerdas a
alguien que fui.
En tu piel escribí
las historias más tristes,
En tus bordes los límites
y márgenes que me regalaste.
No sé si yo me
dejé. Tú me dejaste.
El caso es que en
ti escribí mis historias,
Esas que me
regalaste en el amor y la desesperanza,
Esas que escriben
mi nombre distinto;
Pero en el fondo
con las mismas letras.
Te extraño porque
estas lejos,
Porque estas
sentada entre esos pinos,
Encerrada en el
viento de la noche,
En tu piel
estrellada.
Lejos donde mi vos
no te toca.
21. Soy una ventolera,
El ruido del viento
en el bosque,
El agua escurriendo
por la piedra,
La sombra de una
hoja que cae.
Soy fruta que cae
madura,
Desapareciendo en
el negro de la tierra,
Soy lluvia que se
lleva el viento,
El momento del
silencio.
Un momento que
pasa,
Pasajero de la
historia que llamas vida,
La curva de una
cuerda,
De la calle la
esquina.
22. ¿Y si la vida no es más que un recuerdo?,
El reflejo del frio
color naranjo de las noches,
Un vaso, alcohol, y
canciones recitadas,
Vibrando en la tela
del parlante.
Ese momento único
repetido en distintos lugares,
El regalo,
nostalgia palpitando en el oído,
Mundo dibujado en
el marco de una ventana,
Siluetas de sombras
y el brillo plateado del cielo,
¿Será el eco de tu
nombre en mi recuerdo?
Somos peces a la
deriva en esta pecera,
Corrientes eternas
que no son más que una ola,
Historias de
corales y arrecifes,
Entre sus irregulares
formas nos separamos,
La despedida del
verano y la espera.
Será que la vida es
solo un día y una noche,
Un saludo y una
despedía que al viento se pierde,
Distintas historias
escritas con la misma tinta.
23. She said: it has to be perfect!
Like what? I replied...
A silence is playing since then.
24. ... Sonríe
Hoy es primavera al
otro lado del mundo,
El sol te regala
una tibia sonrisa,
Una coqueta brisa
que vuela por tu rodilla,
Y en tu boca un
beso floreciendo.
Hoy es el primer
día de primavera,
Y yo lejos de tu
extremo me entrego a la lluvia,
En mis ojos
cerrados, un momento...
El baile de tu
falda al viento.
Hoy es el primer
día de primavera,
Mirando al sol
verde, húmeda ladera,
Un triángulo
floreciendo,
Chena, huelen y el
cemento,
Olor a tierra húmeda,
flor y Aromo.
Sonríe, mira al
azul del cielo,
Tiñe el blanco
viaje de las nubes,
Tan alto, saltando
la cordillera,
¡Sonríe! Sin
miedo...
No mintió el poeta.
25. Esculpir una mente es un trabajo constante, dura
una vida entera...
¿Como alguien
podría esculpir otra?
Con la mano
quebrada formando mi esfinge,
Veo al que sigue en
su propia.
Yo prefiero pasar
tiempo en el mío,
y ver que formas
aprendo,
avanzando a mi
paso,
el tiempo es un
invento...
Humildad; construye
algo,
En vez de dedicarte
a destruirlo.
¡Libérate! Agarra
el cincel
Y ¡Empieza!
26. Anoche,
desnuda entre mis brazos,
Acariciaba tu piel
húmeda de fuego,
El tibio suspiro a
borde mar,
Con su vaivén nos
cantaba.
El cielo brillaba
distinto, profundo, intenso;
El naranja untado
de carmesí,
Separaba y mezclaba
al celeste eléctrico,
La luna y el sol se
miraban a la cara,
Brillante oro y
plata enclaustrados en una pantalla.
Tu intensa mirada y
tu potente cuerpo desnudo,
Eras el universo
vibrando en la playa,
La tarde que en tu
tez su color pintó,
Y mi mano inquieta
que tus bordes dibujaba.
Mi ojo abierto que
te perdía,
La luz insolente
interrumpía,
La tristeza inmensa
que traía,
Quimera que se
transforma en día.
27. ¡Que envidia tu amor!;
no tiene el precio
sangrante del mío...
Su desgarrador latido abre la tela de mi alma,
Llueven miles de penas,
Y en tu espacio yace vacío,
El paso de nuestras historias.
¡Que envidia tu
esperanza!;
Acá en mi lado solo golpea una gota la ventana,
Caricia que marca su caída,
Tu imagen alejándose se estira,
Borrosa imagen se graba.
28. Estoy desquiciadamente enamorado,
Del momento
constante,
El ritmo del tiempo
en mi pecho,
Como denso
torrente.
Alma del tiempo.
29. Siempre me ha llamado la atención,
El ligero gatillo
del odio,
Y la ardua proeza
de la empatía,
Su eterno gesto de
agonía.
30. Las gaviotas suenan más fuerte en otoño,
El ajetreo del
viento y la crujiente muerte de la hoja,
Afilan el eco de
sus gritos,
Sus canciones al
viento golpeadas,
De otros lugares,
momentos.
La vida cerca del
rio,
El claro color del
sol en otoño,
Los húmedos techos
del barrio,
Y un blanco tejido.
31. Ahí en el escondido rincón de tu recuerdo,
En ese cajón olvidado,
Añejos sabores, días
rotos,
palabras añejas y
promesas oxidadas.
Vengo desde ese
silencio que guardaste como despedida,
En ese tembloroso
fonema que vibró en tu oído,
El último recuerdo
de ese aroma;
Que de en cuando en
cuando, te acaricia el olfato.
Vengo desde latido
silencioso,
Vértigo que dura un
instante,
En esa muralla
olvidada, estoy escrito.
En la caricia del
sol en la tarde,
En la banca y su
beso.
Ahí perdido en los
buenos momentos,
Que son un lindo
paisaje,
El que escribe es
el mismo,
Y el que siente hoy
es distinto.
32. Llega a mi destrozado,
Como agua cayendo a
pedazos,
Flotando libre me
captura,
Hilo suelto en mi
mano su aguja,
Zurciendo líneas en
una hoja.
¡Cae y me golpea!
Imprime sus formas
y sus ganas,
Me obliga a su
existencia,
Como arcilla pide
forma.
No me escapo de su
hechizo,
Es un acto
vinculante,
Cuando llega la
escribo,
Le doy eternidad al
instante.
¿Desde?, ¿Hasta?, ¿Cuándo?,
¿A quién?, ¿Por qué?,
Preguntas no
responde.
Peón de palabras y
sus caprichos.
33. La noche se acerca a prisa,
Y escondidos en sus
oscuros bordes,
El miedo brota como
una semilla,
Filosos y satinados
bordes,
Que nacen al
desaparecido palpito de la luz.
La vida pasa de
golpe,
Empujando al vacío
tus recuerdos,
Sonidos del viento
cuando caen.
¿Qué hago si me olvido de tus
labios?
Del brillante color
de tus ojos,
Cuando a la mañana
sus pétalos abren.
¿Qué hago ahora
recordando nuestra historia a medias?
¿Qué hago si no
recuerdo la forma de tu mano?
El calor que vivía
entre tus pechos,
El fascinante amor
a tus formas,
El sudor del verano
en tus piernas,
¿Qué hago si el
tiempo te borra?
34. Que más honesto que pensar la vida,
Esperando la
muerte.
Entrar un segundo
perfecto,
El silente momento.
El abismo al que
mirar,
Te mira de
vuelta,
Como cielo y
agua,
Se miran
eterno.
¿Es que acaso uno
no entrega algo
Al respirar tanto?
Es el océano tocado
costa,
En el movimiento de
la ola.
35. A mi madre Maria Veronica la amo porque es un
árbol,
Que soltó su fruto
verde,
Y desde sus
solitarios pies amarrados a la tierra,
Meciendo en susurro
con sus hojas el sol,
Con cariños maduro.
Como no amar el
delicado amor,
De todas sus
estaciones a mi lado,
Le robe primaveras
y veranos,
Le entregue otoños
e invierno.
Como no
amarla,
Como olvidar el
haber colgado de su rama,
Como olvidar la
semilla de su savia,
Como olvidar la
tierra que nos trajo.
Madre mía te
amo,
Feliz cumpleaños.
36. Blurry morning shines,
Yet are not my eyes;
Holding up the bright veil,
White, cold and wet,
A quiet and slow wait.
Different angles of the same day,
Same window watching a different place,
As time flies away,
The sun finds his pace
37. Quizá dejarte ir con el viento,
Una llama amarrada
a una vela no se queda,
Se desvanece en un
baile,
Se transforma en
seda.
Quizá desaparecer y
entregarme al ocaso,
Dormir en la noche
de tu recuerdo,
En el oscuro cajón
del pasado.
38.
La
Lluvia
Robo
hojas del árbol,
Y a su
paso regalo,
Gotas;
Como Llanto.
39. Maybe simplier;
Hard,
We Tried.
Lung,
Breathing tired,
Lids shut,
Hold your breath once more,
Hold yourself,
Life is still here,
There is still time.
40. Cómo no amar el momento de abrir los ojos,
Entumecidos alientos,
Calurosos destellos,
Sol abriendo su paso oscuro por la cortina.
Cómo no disfrutar el primer respiro,
Intensa, imprudente mariposa,
Te aletea el espíritu de la noche,
Hay segundos instantes suspendidos...
Girando sin gravedad, ni reproche.
El mundo empieza de cero,
Se entrega instantaneo al afilado borde de las imágenes.
Cómo no amar el color de las estaciones,
Su textura, clima, brisa y suspiro.
¿Cómo no amar el momento de estar vivo?
Cómo no disfrutar un nuevo respiro.
Los árboles corriendo por el viento,
Aves reposando en la calvicie del bosque,
Árboles de tropezado trotre,
Todo tipo de perfumes frescos,
Lejos del rugir violento de motores.
41. Volver a,
Horarios consumidos,
Plástico verde florece;
Tos oscura de progreso,
Volver a...
Volver á... ?
El detenido paso de las horas,
El ritmo,
Calma en esquinas por donde solo camina el viento.
¿Que recuerdo será el que dejemos?
¿Me soltará la mano esa tarde?
¿Te perderé en el horizonte?
El óxido de la tarde,
Pinta a las húmedas nubes; en silencio,
El viento sopla frío,
Apagando la última luz que le quedaba al día,
Los días pasan pronto como nuestra historia.
Aquí sentando en la luz del oscuro rincón de la noche,
Miro al cielo y pienso,
Que seria del frio...
Si no estuviera aquí para sentirlo.
De la luz de las estrellas,
Que se escapa entre las nubes,
Si no estuviera para mirarlas.
Y aun así me escapo de ellas,
Vuelvo al normal latido del reloj.
42. Volver a,
Horarios consumidos,
Plástico verde florece;
Tos oscura de progreso,
Volver a...
Volver á... ?
El detenido paso de las horas,
El ritmo,
Calma en esquinas por donde solo camina el viento.
¿Que recuerdo será el que dejemos?
¿Me soltará la mano esa tarde?
¿Te perderé en el horizonte?
El óxido de la tarde,
Pinta a las húmedas nubes; en silencio,
El viento sopla frío,
Apagando la última luz que le quedaba al día,
Los días pasan pronto como nuestra historia.
Aquí sentando en la luz del oscuro rincón de la noche,
Miro al cielo y pienso,
Que seria del frio...
Si no estuviera aquí para sentirlo.
De la luz de las estrellas,
Que se escapa entre las nubes,
Si no estuviera para mirarlas.
Y aun así me escapo de ellas,
Vuelvo al normal latido del reloj.
Su caída tanto fuerte como ligera,
En su mecer hay una alegría,
Hay gotas que no son de llanto ni pena.
72. Me gusta la transición de febrero,
Siento que nuestros climas de lejos,
Se tocan, se acarian uno despegando al calor,
El tuyo aterrizando al frio.
Tu piel erizada despide al calor,
La mía gemela recibiendo su tibia visita,
Mi llegada y tu partida,
Historias de un mismo libro,
Distancias de un papel que vuela al viento,
Escrito primo de un nuevo capítulo.
73. Fue en una tarde de verano, creo,
En la berma de Grecia y con el tibio ocaso
De la tarde, con su brisa, el recuerdo
De los himnos que gritabamos al viento,
Y su palpitar en mi oído.
La noche de un día inolvidable,
Donde dejaste el recuerdo más preciado,
Y el sentimiento más inmutable.
74. En un suspiro se puede derrumbar el mundo, y en un beso puede existir bienvenida y despedida, somos el momento de ojo abierto, y el número que le dibujamos al calendario.
Si seré recuerdo u olvido es una anécdota que no me interesa atender. Todo lo que me importa es ver florecer, frondosa la belleza de tu sonrisa, la magnética dirección de tu mirada.
Será entonces en el ocaso de los ídolos, mi único consuelo haber probado de tu vid, el vino. Y en tus parras haber embriagado el segundo que existí en tu historia...
75. Nos quieren, hacer creer que el arte es lujo,
Que es reflejo de los diamantes,
Sangre, que el dorado color que suda
El esclavo, adornando la opulenta burla
Del amo. Domina la belleza que recide
en el alma.
Esa muestra apática de índolencia,
Que adornada de vitrinas blindadas,
Es la única representación de lo bello,
Medido en el vicio del verde ego.
He visto arte brotando libre, abierto
Como herida, dejando ver el alma.
Sin precio, ni marca, lleno de identidad y
Valor.
76. Llevo un año viviendo en un rectangulo,
Lleva un año el día moviéndose en el tacto,
Vivo en una red imaginaria, un mundo
Definido, un plano y bien dibujado, mundo,
Donde mis palabras rebotan, al vacío
Que llevo dentro, soy el lenguaje que
Me impusieron, los dioses que me dibujaron
En la frente. Las voces de sus sabios.
Llevo un año en el destierro del humano,
Escondido en los rincones de un mundo
Imaginario, ¿seré yo el hombre de la parra?
Llevo un año haciéndome un ruido
Inmenso, los momentos más apartados
De mi mismo. Sólo en silencio;
Me desvanezco, parezco hundirme
En precipicio y soy uno con el vacío.
Desaparezco...
77. Me pides definir el amor
En tiempos de pandemia,
Como si García Márquez
Lo hubiera hecho mal; O como
Si la pandemia hubiera sido una elección.
Ni tu ni yo sabemos, que es amor
Encerrados en esta pantalla, que por
distancia tiene un toque; que le regalo
A los bordes de tu imagen.
El amor en estos tiempos es inefable,
Pero me hierve en el recuerdo de la piel.
77. Hoy terminé a Fromm, el miedo
A la libertad. Segundo del mismo,
Me recordó a mi, perdido a los quince,
Nihilismo puro al que perteneci,
Separado mirando al vacío en la esfinge.
Ayer escuche a Satre, y me di cuenta
Que permaneceré perdido buscando respuestas,
Hasta que el crepúsculo sople
La última vela, y los destellos de tus ojos
Brillen pálidos en un vientre oscuro.
Hace que años que sigo siendo distinto,
Tal como tu, igual de distintos; algunos
dormidos, con sueño, o despiertos,
Pero todos igual de perdidos.
78. El amor es arte, belleza, placer, ternura.
El amor no es llave, ni cerradura,
El amor no es martillo, ni clavo,
El amor No es guerra, ni soldado.
El amor no es rojo, ni blanco, ni morado,
El amor no es género, ni cuero,
El amor no es millones, ni centavos,
El amor no es un sujeto, ni objeto,
El amor no es adjetivo, ni sustantivo,
El amor es un verbo y debe ser conjugado.
79. Lo que es un roble, hasta en astillas
Es roble, en tablas, mesas o Sillas.
Lo que no es roble es su ceniza,
Al fuego se apaga el alma de su belleza.
80.
Who I be? Who am I? } but the reflexion of the abysm Who I'll be? I've been watching
81. 24 horas en 1593, Eran 3x8
Hoy 24 horas son, 24×2, 30/2, 14x2...
El día vuelve una matemática que no entiendo,
Se vuelve irracional y abstracto,
Se vuelve una ecuación, números
Que traen infinitos negativos.
Hace cuatro siglos era un 1/3
De una vida, hoy lo mismo necesita
Más de una vida... apagar el alma
Se nos fue una vida.
82. Desde que estoy en Londres empecé amar la Monarquía,
Hay nobles y plebeyos, pero no se compra vida*
Con dinero.
Desde que llegué a Londres, pude leer poetas,
Soñar sus versos y tocar sus letras,
Desde que llegué a Londres olvidé mi amor al verano,
Me enamore de lluvia y Niebla.
*el tiempo que pasa, mientras
Produzco dinero.
83. No quiero renunciar al sonido,
De la cascada en la piedra,
Su húmedo silbido, a su majestuosa
Mano que me empuja a respetarla.
No puedo renunciar a los árboles,
Rasguñado las duras quebradas,
Aplaudiendo mientras el sol las mira,
Al fresco color de sus ramas verdes.
No necesito renunciar al galope,
Del agua insolente por la tierra,
Sus canciones mientras desangra
Las cimas blancas, Ahí existe,
Se nutre y revive el ciclo de la tierra.
Mi energía no cuelga de un cable.
84. La melancolía se apodera de mi,
El libro, en mi mano derecha, adelgaza.
-Nostalgia del día en que su página abrí-
El frenético ritmo del tiempo, Languidece,
Sus oraciones se alargan, me pide
Que no permita que el otoño, su color,
Su aroma y el solitario paso del tiempo,
Guarde sus palabras en silencio.
A medida que llegó a su climax, entiendo;
Sus palabras duran el segundo antes,
Que llegue la próxima.
85. La existencia es agua, como decía un griego,
Es una idea decía Decartes, es la nada
De un Nihilista, el dolor de Buda
Y Schopenhauer, es la odisea de Homero,
Es la cárcel de platón, la duda
De Socrates, es la Dulcinea del
Quijote...
Inexorable, inefable,
Intensa, interna
Subjetiva, es rebeldía.
86. Claudicar, en silencio, mirar de frente,
Las alicaídas promesas, sempiternas
Historias de esperanza; ferviente,
Como el mantra de un monje,
Vacío destilado de palabras
Sin sentido. Las palabras mienten,
Las ideas no existen... claudicar...
87. Soy un articulo,
Vivo en el predicado,
No soy objeto,
Funciono como adverbio,
Tengo ganas de ser adjetivo,
Evito ser sujeto,
Quiero ser vecino de todas las comas.
88. A mi hermano le quiero decir:
El mundo va tratar de romperte,
Van a tratar de hacerte sentir,
Minúsculo, abreviado, te harán
Pensar que eres un resumen de ti mismo,
Te contarán una historia de ti;
Que a pesar de tener puntos en común,
No es más que una interpretación
Sesgada de quien eres, no decaigas,
Eres más que el número que ellos
Dibujan en su hoja.
A mi hermano quiero pedir disculpas,
Hay veces donde el cariño se vuelve
Un obsesivo caldo, denso. Y uno quiere
Equivocarse, golpearse, caerse,
Por quien ama. Y no hay nada más
Egoísta que disfrutar el dolor de la vida
E impedírselo al amado. Se tu, vive,
Sufre, vuélvete ceniza, se polvo y como
Arcilla vuelve a construir algo distinto,
Pero de la misma piedra.
Yo pedí traer un alma al mundo,
¡Y esa alma es tuya! Disfruta el viaje,
De este tempestuoso mar,
Se lo que quieras, Tan bueno o malo,
No le tengas miedo al camino,
Eres un gran ser, mejor que yo,
Más sincero y verdadero, se tu,
Por que te juro siempre será más que suficiente.
89. Pintura del momento. En mi nariz,
El metálico olor del mundo,
Dibujaba fantasmas negros. Olían
A rabia, miedo, tormento,
Sus olores tosian en mis ideas.
El mundo giraba rápido; corrían,
Dejando brisas que me ayudaron
A secar mis palabras, era primavera,
Llevabas en tu cara tus florecidos ojos,
Era primavera, los cerezos en lágrimas
Blancas, pintaban el suelo.
El pasar de las coloridas jaulas,
Movía tus alas, ese fue el día
Que entendí que era un árbol,
Y que por más que disfrutara tu canto,
No podía disfrutar contigo el vuelo.
Yo anclado a ese pedazo de cemento,
Me hundí odiando mis raíces,
Fue mi último recuerdo, En las Mercedes,
Nunca más el viento trajo tu canto...
90. Are we the flow of the wave,
And its eternal reiteration,
From the shore to the ocean?
Are we the eternal conscience,
Traveling through time using
The same space?
Are we machine built to
Sustain capitalism, and
The abstract concept of money?
Are we a biological matter,
Destined to the dialectic,
And its histocal struggle?
Are we essence before
Existence?
Are we part of an ideal realm,
Where form do not belong?
Are we sure that rationality
Is an objective process,
As a point where we all meet?
Are we humans beings,
Or becoming?
91. Se que el odio es injusto,
Pero me es difícil no sentirlo,
Cuando me apareces entre Marcuse,
Y en Silvio y su acorde.
El odio entonces se transforma,
Es un viaje lento entre tonos y letras,
El odio es el recuerdo,
Del que libre quedo en el momento,
Un pasado, pretérito perfecto.
92. Un alma al viento
Hoy una familia perdió, un integrante,
Un amigo, un confidente,
Un nemesis, un aliado, Un conocido.
Hoy una familia perdió, miles de historias,
Cuentos, bromas, Caricias,
Enojos, alegrías, regaños,
Premios...
Hoy una esposa perdió a su esposo,
Un hijo a su padre, un nieto a su abuelo,
Un bisnieto a su bisabuelo.
Hoy el mundo se detiene a compartir
El sufrimiento, de la época en que vivimos,
Donde somos como el polvo al viento,
Somos el recuerdo de la vida que no
Nos dimos cuenta que vivimos.
93. As we depart- I started.
We'll say our farewell, and take
The last caption of out eyes,
With that picture you'll be in me.
Thus I'll walk with you even if you don't like it
94. She came in me as a wildfire,
I forest, burnt with it;
She left me as a deep rain.
I was nothing but a Fuel.
Remembrance is smoke.
95. Los colores bailando en frenesí,
En calma, cambian de dirección,
Suaves pinceladas carmesí,
Derramandose entre el verde suelo,
Al travieso frio de la sombra sonreí.
La tela cambia de oleos, viajando
En la estela de una explosión.
96. ¡La culpa es de Adán!
Adán pidió a Eva, él entendió
que existia; Eva no pidió
Ser creada.
Y aún así Adán libre decidió morder
la fruta, que el sabía de antes que Eva,
Que era prohibida.
Adán culpa a Eva
De algo que Adán debería haberle
Protegido.
Quizá para evitar castigo,
Adán busca culpar a otro
De su propia inconsciente libertad.
97. El arte es un hermoso calvario,
Se lleva en silencio, es el más
Puro acto, es el derecho a
Ser diferente, en medio de los
Iguales. Es la manera de
De mostrar un mapa distinto
A quién obligado, viaja en la
Carretera; el ego abandonado,
El lujo olvidado.
El arte que disfruta del mercado,
No es arte, es propaganda,
Panfleto, instrumento del amo.
El arte es la voz libre del esclavo.
Arte es la libertad que me han negado.
98. No te duermas suelta a Morfeo,
Su pesada mano no guíe tus párpados.
En sus profundas palabras, regala
Mitológicas poesías, que obnubilan
El momento, vivir sueño...
No te duermas,
Existir dura menos que un sueño.
99. ¿Que seria de usted canalla?,
Sin la vecina arribista de la pobla,
Sin el flaite emprendedor de droga,
Sin la muñeca de trapo Gucci,
O de la figura de acción de call of duty,
Dispuesto a olvidar de su origen pa' vestirse
De un índolente verde, simulando
Ese objeto de placer, que excita tu manos,
Saliva tu boca, y estás dispuesto
A manchar de rojo todo lo que alguien ama,
Y juraste proteger.
100. ¡Demiúrgica!, Barthes le saca un brote,
A mi lenguaje cansado, extraviado,
enclaustrado. No encuentro sentido
A su constructo, no tengo los planos
De tamaño edificio. Debo entonces viajar;
En los orígenes de mi esclavitud,
-y su crudo recuerdo- encuentro virtud.
Demiúrgica, según la divina definición
De la corona castellana es: el definido
Inicio de tu pecho y el botón de su florecido fruto,
El curvo pálido dibujo de tu pierna,
El frondoso inicio de tu naturaleza,
Es también el aleteo de tus pestañas,
Interrumpiendo el cristalino reflejo de mi ojo,
Hundido en el oscuro círculo de tu alma.
Demiúrgica, será entonces sinonimo silente
De tu imagen, de tu intimo retrato en mi mente
Del último recuerdo en un latido sincronizado,
Será definido en mi más absoluta subjetividad.
101. ¿Tení tu lugar favorito?
El mío es el medio del viento,
Un valle que entre verde y arena,
Del calor saca un agua bendita,
Un lugar donde el silbido,
Es el único que rompe el silencio.
102. I guess I was bit scared,
Every one seems to be hiding,
Their nose, smiles and face.
Looks like isn't spring coming,
Apparently the wind won't smell,
Fragrant wind of Blossoming;
My blocked soul just forget.
It has been a long wait,
In the coldest tears of farewell,
Waiting the end of the gale,
Watching time falling away;
The glittering crumbles of a cloudy pie,
Bringing the colours of the night.
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