Despierto
Cuando maten al último mapuche, matenme a mi, que conmigo muera la sangre de mi pueblo querido. Maten me para no ver como profanan su cuna verde por unos cuantos millones. Prefiero morir recordando lo vibrante y maravillo de mi tierra, esa piel Morena al viento, y con sus pies descalzos sobre la mapu, como ñuke que acaricia al tofen o ñawe y le entrega calor y comida. Cuando sus manos agrietadas como la tierra que habitan y riegan desaparezcan matarme. Ya hemos ahogado a miles que sin que tengan armas ni ejército hemos disparado a aquellos que entregaran su vida para defender la tierra, ellos que la aman más que nosotros, los que entregamos a pinos y eucaliptos lo que pertenece a la araucaria. ¿Quien pensaría que España y Europa es imperio a través de la tala? Me resbalan los golpes al aire que cuando el tenor del poema cambia y se vuelve complejo, y por decir la pena que agobia de poeta pasó a compañero. Que me maten cuando no existan los únicos guardianes de mi tierra, que me lleve