Quien yo, quien poema
Anda dando vuelta en mi cabeza un hilo muy enredado, pero sin nudos, un tornillo rodado, y suelto, hoy en mi cabeza cabe una idea o yo caigo dentro de ella, soy yo el que escribe al poema o el poema se escribe a si mismo en mi mano, será que el que habla no es su lengua, la que conecta, será que el lápiz por su propia vida sobre hoja entrega afrenta. ¿Anda idea independiente rondando y es la cabeza la que le abre la puerta, es mía o me la trajo el aire en su brisa eterna, un color etéreo que cae al ojo, un suspiro del mundo que en noche se vuelve quimera, es el poema que se escribe cuando llega a mi cabeza o soy dios en lengua cuando creo esta presencia? ¿El poema será una alma en pena, rondando vaga en la esquinas, entre frío e humedad o calor y sequía, que cuando agarra peso de polvo o gota viene a vida en poema, son las cosas y su alma las que gritan sus palabras, es el color que alcanza vida en el verde de sus prados, o el calor del viento que se alza en primavera, soy yo el que