Ven hacia
Los sonidos de una mente perturbada, giran desvalanceados por el silencio tibio de las noches de junio; en el norte al mundo le sobra fuego, mientras el sur duerme al frío, la luna dibuja un hilo sobre el agua, como lágrima imaginaria que nada en un negro brillante; destellantes a lo lejos los guiños de las olas aplauden violentas sobre las manos de la tierra, ahí donde la luna encuentra nido libera el sonido de su lágrima al viento; tu madera se mece tierna sobre su tela, desvelando al ojo de su sueño.