Carlos Luna Ulloa

Born Naked, divest of everything, shivering; How wouldn't I broke into tears?, my lung Wing spread to the whistle of wind,  And no flight; straight fall, sharp light. All that I know, all that I am,  is not more than a blurred mass of time. A coherent tale written by me... Isn't that horrifying?  Step into life in the blank space of my existence,  Gap I'll fill with the answers I invented; To be correct, constant, comfortable; To be the safe island in the deep ocean of chaos. We are a explosion,  How life would not ache? How would you won't realise? Feel is not a burden but a bless. Beauty It is your smile, -green or blue, even red- It is your smell,  A broken branch, It is the water still,  A rotten body in the park. It is your golden shine, greenish garments, Your trendy skin, your eyes' filters.  It is what can and cannot see,  It is more & less,  It is you, but not me. Beauty is my blood pumping,  Building muscle, growing; I...

1. Muerto yacia en mi mano,  Tu desnudo pellejo desnutrido, Comias la mano que te escribe,  Y estabas muerto. Dias pestilentes se encontraron, Escudados en lenguas de lánguida ira, Letras escritas podridas,  De tu mustio cuerpo alas brotaron. Final esperado y no entendido,  Fin del momento,  Inicio perdido. 2. Me hace falta Santa Lucía, Parque forestal,  Bajar por la Alameda hasta Brasil, El parque Almagro. Me hace falta acelerar por Irrarazabal,  Ir por Vespucio y la Florida hasta puente, Doblar en las Vizcachas al Cajon, Bajar por Eyzaguirre hasta San Beca. Me hace falta el persa, Nuñoa y hasta Providencia, Un caldo en el Mercado central, Un pernil en el Quita pena, Indepencia, Gran Avenida. Todas vestidas de naranjo y azul oscuro, Vestidas tibias de primavera, Profundas y llenas de sonido, Indomitas imagenes peligrosas, Me falta un terruño pa' llamarle mío 3. Una tarde en la plaza,  Amarrado al columpio, Elaborando leyendas, mitos... Humo que a...

1. ¿Que es filósofia?   ​ es el estudio de una variedad de problemas fundamentales acerca de cuestiones como la existencia, el conocimiento, la verdad, la moral, la belleza, la mente y el lenguaje. Esto es una definición validada en EurAsia* (ambos continentes no están separados mas que de manera política). Aquí existen puntos comunes entre el desarrollo del pensamiento en ambos lugares, puesto que se relacionaban, por ejemplo:  el imperio de Alejandro Magno, el Imperio Mongol, el Imperio Islamico y el imperio Romano compartieron limites. Pero en América PreColombina ¿se hacia filosofia?. ¿Acaso las culturas indígenas, no desarrollaron cuestiones como la existencia, el conocimiento, la verdad, la moral, la belleza, mente y lenguaje? Como es posible que no exista un registro escrito de estas. Bueno, hay que pensar que el lenguaje escrito, es una herencia (obligada) de los Europeos. Los indígenas americanos solían comunicarse de manera verbal, aun cuando culturas desarrolla...

Does a poem explain itself? A book, a metaphor. How to capture an abstract idea into a common code? Feelings that aren't made of flesh, their lack of shape makes them unique, their beauty lies there; ephemeral shine of the mind, going nowhere but to words. Are they enough? There are those who eat others idea and digest theirs. Shaping into their will what understand. How could this ending fine. Explaining myself is a hard fight to get listen by someone having the same fight. Is there anyother way? No. Even when words are not easy to manage, they are our best shot. To overcome my fear, I'll use them even when they might not build a vivid form of my ideas. The following is not more than an attempt to make those words part of my "reality". The act to write is to hold a second in eternity, is the power to create a collective deja vu. Once written the idea becomes an statue, a permanent remainder of his death. So here is the dilema; what language? Nowadays I live in my...

1. Aren't we all walk alone?,   in our ears just wind blowing,  a forgotten whisper of spring,  we can not go beyond.  All those promises dead,  just lines; a tread,  entwined makes life; where are the tales I was told as a child? Why was I entitled to paradise? Hopeless can not be so bad  As paradise seems to be, A hard place to arrive. 2. Snowflakes shining fast! Lying dry in hot sand,  We are melting furiously! But you cry out so loud! Sad little people of Gulliver, Scared by snowflakes, doomed to dry.

Empezaré un libro, de historias, poemas y anti poemas de un bar. Y como todos saben el alcohol modifica los recuerdos, adormece el paladar y confunde las lettgss. 1. Las mentiras se ven igual de buenas que la verdad y lo malo se traga.  2. Contar la historia del barman y del ebrio, a veces es la misma historia, por lo cuál el ebrio es omnisciente, y otras nemesis. Voy a contar la historia del brebaje que en Europa llaman espíritu. ¿por qué? Porqué se apodera de las persona. Sí, la ebriedad no es mas que el espíritu del grano, fruta, yerba y azucar inundando nuestra alma, Bailando nos en las ideas. 

El ácido paso de tus palabras,  Van desgastando el invisible tejido de nuestras historias, Dejo que tus frustraciones se fundan en mi defensas, De los eternos puntos perdidos, Y sueño con entregarme al odio y rabia. Que mas queda, quizás el pago de tu moneda, Tenga mejor sabor que este silencio en mi boca.