Carlos Luna Ulloa

El temblor de mis letras llegó con un poema, la Madre, el Abuelo, rimaban en el patio payas sembrando y cosiendo, de caldo canciones antiguas en su boca inventada, ver el campo, el caballo, el río el calor en la montaña, la tierra habla y grita en calma. Poeta, al poema poseía en poesía, escrita traviesa y atraviesa, el sonido que al oído, canta encantado, un lenguaje que hablado, ama al enamorado, quien entrega y se entrega al poema que el poeta ha regalado. Neruda me hablaba, Gabriela seria, Violeta Vio indolencia, Jara lo llevó en el rezo, Huidobro es un loco, Rokha el maestro, Zurita, T eitelboim , en Chile picante, la Letra se siembra, y cosechamos el mejor vino y brandy para el Poeta El cerebro crece y la cordillera es una piedra a patear, llegarán Quevedo, Becquer, y europa es la meta, como será que piensan, escuchando a Platon, Nietzsche, Decarte, entendí que el futuro es tan penoso como se desespera, las letras son cuchillos,...

Hay que romper corazones, para hacer vida, hay que batir sentimientos, hasta que sean consistentes, hay que dar aceite que en su semilla es viscoso, me mueve incesante, hay que dar sal de miedo y agarrar las piedras blancas que me rompen las manos, hay que dar calma y calor, para hacer vida, hay que romper corazones, tu corazón roto y revuelto, eso es hacer vida. Las lágrimas de agua que hidrataran alguna vez la vida, la rabia que te enseña todo vuelve y serás el odiado, la ternura y belleza de una mano sobre otra mano que aún cambiando te enseña esperanza, y así rompiendo corazones se avanza.