Carlos Luna Ulloa

Han visto al sol recostarse sobre las montañas, y su tenue color naranjo rebotando sobre algodones que flotan en aguas celestes eternas. Habrían visto tus ojos los mismos ocasos que vieron los mios, sobre esos valles que entre verde y amarillo seco, pintan la entrada de la noche, un cuadro moderno y melancólico que dormirá, quimera que descanza en mi recuerdo más nuevo. Habrán despedido tus ojos el mismo día que despido, historias que avanzan y nos dejan como pasajeros en las historias de las almas que tocamos. ¿Volveré a despedirme una ves más del lugar al que jamás perteneci?

Tu querías que te amara como tempestad,  un viento desolado,  agitando tu tela al viento,  y el amor es como una vela que al soplido incesable,  esconde sus ojos y despierta la quimera,  y eso sería,  un sueño un fugaz destello mudo,  en el eterno silencio de la noche.

Hay un lugar en el sur, donde duermen las ideas, llenas de colores destellantes, se unden en el triste color del polvo nadando en el aire, donde habian arboles hoy, grietas secas y oscuras hacen mas caminos, los dolores brillan por indolencia, hay un lugar de ideas dormidas, de corazones marchitos, de esperanzas dormidas, en mi memoria los colores brillaban, y hoy mi ojo se esconde ante el futuro que espero llegarlo dormido.

A kid read a book, he choose do not repit the mistake on the story, but then he decides to write his own, to make those mistakes, yet there are ones who loves the history so know where we go.

Esta es una noche de verano,  esas que la gota en su sal hacen aplaudir el párpado,  conversaciones que duran hasta que el pavimento toma colores sepias y fríos, en esa calma tibia,  esas que Madrid y Santiago se dan el lujo de tener 5 meses al años,  donde se olvida de apoco el frío, vestían desnudas,  se entregan a la tibieza del sonido crepitante de los troncos,  danzando recta, mientras el viento duerme,  esta es una noche de verano y es un lujo que no debe dormirse. Será que el labio transnocha tu beso,  será que el calor es más tenue,  será que esto no pasa en un mundo tan frío al norte erróneo del mundo. Y me pilla en desvelo esta noche de verano; como despedida el verano abre mi ventana en Londres,  el silencio es algo que jamás he entendido en este eterno vibrante suelo, despojado de tierra y enviado a la mar como barco anclado... se rodea por agua, y esta silente, los murmuros a lo lejos hacen una canción tímida,  silbid...

El temblor de mis letras llegó con un poema, la Madre, el Abuelo, rimaban en el patio payas sembrando y cosiendo, de caldo canciones antiguas en su boca inventada, ver el campo, el caballo, el río el calor en la montaña, la tierra habla y grita en calma. Poeta, al poema poseía en poesía, escrita traviesa y atraviesa, el sonido que al oído, canta encantado, un lenguaje que hablado, ama al enamorado, quien entrega y se entrega al poema que el poeta ha regalado. Neruda me hablaba, Gabriela seria, Violeta Vio indolencia, Jara lo llevó en el rezo, Huidobro es un loco, Rokha el maestro, Zurita, T eitelboim , en Chile picante, la Letra se siembra, y cosechamos el mejor vino y brandy para el Poeta El cerebro crece y la cordillera es una piedra a patear, llegarán Quevedo, Becquer, y europa es la meta, como será que piensan, escuchando a Platon, Nietzsche, Decarte, entendí que el futuro es tan penoso como se desespera, las letras son cuchillos,...

Hay que romper corazones, para hacer vida, hay que batir sentimientos, hasta que sean consistentes, hay que dar aceite que en su semilla es viscoso, me mueve incesante, hay que dar sal de miedo y agarrar las piedras blancas que me rompen las manos, hay que dar calma y calor, para hacer vida, hay que romper corazones, tu corazón roto y revuelto, eso es hacer vida. Las lágrimas de agua que hidrataran alguna vez la vida, la rabia que te enseña todo vuelve y serás el odiado, la ternura y belleza de una mano sobre otra mano que aún cambiando te enseña esperanza, y así rompiendo corazones se avanza.