Desangrar

La pluma no duerme, solo sueña que esta dormida.
Se eleva al viento, camina como nube perdida,
viene, se va, se eleva, suspira,
y por un momento escribe poesía.

Juega con los dedos, los usa de instrumento,
los deja esparcidos como tinta en un papel,
surcos y lineas de un mapa que en un cerebro dormían.

la pluma irresponsable dibuja mientras camina,
deja marcado de su sangre la idea cautiva,
liberándola en letra que disfruta en alegría, malvada amiga
que disfruta su agonía,
en su desgaste el réquiem lo vive como allegro,
risonante al viento, rimbombante al tiempo,
cuando su tinta se agote,
sus mapas, surcos,
serán eternos.

La pluma al viento y sobre el papel,
sus sangre serán imágenes de una vida,
recuerdos que la hacen sempiterna,
sabiendo que hasta el tiempo fenece en ella.